..."No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos"...
GABRIEL CELAYA.
Me gustaría poder expresar la perversidad que hay en tu ausencia
Desde este espacio nítido Desde esta orilla ciega
Las disculpas amarillentas Quedaron dentro Sin nombre Sin flores Ingenua sensibilidad de ayer.
Ojos de poeta cobarde Que alcanzan atónitos un eco de protestas Asombros infinitos y lastimosos Mientras comparo los hilos de una felicidad rebelde y pasajera.
No hay carácter ni religión capaz de abordar tu rostro Mi temperamento cayó postrado Mi inteligencia se fragmentó Y los restos de dolor Descendieron Hasta un corazón que ya nunca fue el mismo.
Las dudas desembocan en gestos sin sentido Notas pálidas con matices en blanco Miradas que quisieran sentirse libres Sonrisas que han perdido su tono.
Paseos en calma Y fracasos...tan semejantes Que la claridad sigue empañando el miedo Que la timidez sugue siendo una práctica diaria Que las circunstancias continúan sin ofrecer ventajas.
No encuentro referentes Busco luces en las alturas...y Espero que la tierra me responda.
Es una carrera de obstáculos Y mientras escapan los motivos Tu fuerza me hace sombra...
Copiando límites subsiste mi deseo de acentuar el futuro De construir mi propia alma sobre un borrador aislado Materia para párrafos extensos Deudas con ficciones y con sueños Añoranza de folletos imperfectos que rescatarán del olvido Lo que está por llegar.
Y lo visible Y lo constante Y lo humano Dejará de ser confuso Para precipitarse hacia la espontaneidad De un nuevo temperamento De un nuevo espacio de intersección Donde la locura deje de ser personal Donde la sustancia sea mucho menos dramática.
El poeta somnoliento atiende al la ley de la simulación Busca impulsos Con un vigor especial Inicia caminos por los que avanza sin prisa Inspiración de oriente Universos lentos Ritual incoherente Origen de fragmentos perdidos Alquimia rotunda.
Defiende los riesgos de esa transmutación Sin la cual, su inseguridad no sería perfecta
Se implica en prácticas donde no cabe la falsedad Y persigue todas las expresiones inesperadas
Cree alcanzar con dificultad escalas mágicas Intenciones místicas Habitantes de mundos ocultos
Su letargo parece deliberado
Su cansancio ahora, alcanza cotas de abstracción y pureza.
Soy incapaz de ofrecer un nombre para este espacio sin origen donde las páginas permanecen gradualmente latentes. Con influencias antiguas, sin criterios opuestos.
Las diferencias se aferran a un momento Y los individuos parecen independientes...
Es como si la vida no tuviese edad.
El contacto revela un poder completo que cierra moldes incoloros, que abona estéticas insaciables.
Acaricio superficies lisas.
Repudio la lucidez.
Veo pasar tendencias de color blanco
Y...me gusta pensar en lágrimas que brotan con fragilidad.
Tu regreso continúa siendo oblicuo como si en mi subconsciente residiera todo lo ajeno, como si las dudas no tuviesen rival, como si mis recuerdos hubiesen sido atravesados por figuras intangibles, como si la realidad se complicara por instinto.
Escribir versos y conquistar penumbras ante un retrato con traje y sin motivos; sin oír tus gestos, sin sentir tu rostro.
Poemas de estatura indescifrable, pequeño mundo de papel sobre una cómoda antigua
...Y el esfuerzo de esperarte y algunos pequeños triunfos y el ingenio de imaginar sin poner límites.
Y tú... que sigues siendo inexistente.
Y yo... que prefiero que mis cartas sigan volando sobre nubes desterradas, sobre sentimientos extranjeros. Persiguiendo todo aquello capaz de desvanecerse entre tus manos, ante tus ojos, frente a ti.
Alarmas nulas ante la poesía de la histeria. Tendencias irracionales. Conversaciones místicas. Momentos que yacen en revistas y expresiones. Mil rasgos que podrían ser publicados.
Quietud en la naturaleza. Facetas frustradas. Escritos atrapados en los sótanos. Música estridente. Emociones borrachas. Arquitectura de interior.
Por la locura. Por tu verdad.
A lo lejos insistes en adivinar la figura de un poeta.
Siempre hay un estilo para cada ficción, una razón que viene de fuera, un pecado en el fondo de un cajón, un síntoma de origen desconocido.
...Y traduces los silencios que reinan en tu cuarto y simulas imágenes y movimientos verticales.
Por tu locura maniática. Por la verdad filtrada en hojas de papel.
...Porque en ningún calendario falte nunca septiembre.
Tu destino es un monstruo inconsciente que habita en los océanos atormentando este loco presente, inaugurando a diario futuros eternos.
Tal vez mañana la tierra sea de espuma y las cavernas susurren rumores desde las profundidades. El miedo llegará a ser redondo, disperso, incierto... y puede ser que la niebla simbolice brillos o sombras. El silencio romperá en mil destellos de mar y las llamas onduladas besarán la oscuridad.
Deberás mantenerte entero como si nada hubiese ocurrido, como si tú barajaras las horas perdidas.
Transcurso inevitable...
Héroe confuso. Joven anuncio de quien fuiste un día. Grandezas fingidas. Auditorios vacíos.
Y...mientras esperas; espadas atravesando el alba.
Hace una hora creía ser poeta. Es una hora desnuda que baila al compás de esta brisa real, que se escurre lentamente como los relojes de Dalí, que finge verdades ciertas.
Me enfrento a ella atravesando emociones, cruzando puentes brillantes, soñando horizontes azules.
Mi corazón no miente... La ley de la ironía lanza todos los momentos fragmentados que se estrellan contra los instintos, contra las leyendas.
Siento el tiempo que se escapa. Miro a mi alrededor; sólo veo un dolor que pasa. Los secretos siguen siendo juguetes mudos. Las flores inspiran fuerzas extrañas...
Sigo estando vivo. Todo parece posible. El sol no luce por error. La música se eleva hacia la luna. Sigo estando aquí.
...Y una hora más tarde ignoro casi todo lo que se filtra entre los claros de luz.
Sigo escribiendo Y...agotados los instantes, mantengo ilusiones que no sé de donde proceden.
Poema seleccionado para formar parte de la antología poética: Xochiquetzal; historias de amor y algo más. Durante el pasado mes de abril (2014), la editorial Garbec convocó un certamen de poesía abierto para todos los poetas de habla hispana mayores de 18 años- Más de 80 escritores se dieron cita para participar en el concurso. De ahí surge esta antología en la que han sido seleccionados 40 poetas que representan a los siguientes países: Guatemala, México, Argentina, España, Perú, Chile, Uruguay, Colombia, República Dominicana, Venezuela y Paraguay. Entre todos ellos hay 6 españoles. El poema no podía exceder de 25 versos y tenía que girar en torno al amor o al desamor. El pasado 22 de abril, la organización del evento dio a conocer una única lista de ganadores, ordenados según los siguientes criterios: ortografía, gramática, estructura y emoción poética. Mi poema EN ESTA ORILLA ocupa el número 15. Es un poema en el que la ausencia y el desamor provocan algo muy parecido a la locura:
En esta orilla la memoria me juega una mala pasada. El son del agua suena vacío, como si estuviese decaído, como si su rumbo hubiese amanecido perdido, como si fuese de humo....
Casi todo parece irreal.
La muerte sigue derramándose sorprendentemente hacia la eternidad. Los errores ruedan desnudos, inmensos, en este frío confuso.
Han nacido muy pocas verdades desde que estoy aquí. Las esperanzas y los sueños chocaron contra la locura y acabaron perdiéndose entre las olas que nunca atrapé.
No encuentro razones. Los mitos desaparecieron. Las voces son anónimas.
Así que...imagino la nieve. Imagino trenes. Imagino tu voz.
Suavidad. Brevedad.
Me mantengo en esta orilla levemente alejado oculto para siempre, gritando a solas.
Llueve sobre las sombras del pasado. Desde la penumbra adivinas un oasis de misterio. La visión parece exacta, pero la sospecha de un desierto horizontal alimenta tu noción de caos... y llena los intervalos de hojas secas.
Ideas que yacen paradas.
Tranquilo y casi irreal, deliras entre sueños. Te sientes nulo, o quizá incapaz; incierto, tal vez.
Las hadas ya no habitan en lo profundo del alma.
Destruyes baladas. Rompes lámparas de araña. Vuelves sobre tus pasos. Corre un aire leve. Eres tú. Sin alas. Sin terciopelo. Eres tú. Consciente de que tus deseos sólo triunfarán a pequeña escala.
Siguiendo rutas inconcebibles mi cuerpo se detiene ante las olas de un estanque adormecido. Desde aquí el mundo es impreciso. Puedo divisar islas distantes, tierras apartadas, paisajes escondidos.
Los puñales dejaron algunos huecos inaccesibles... y tu nombre inunda el lateral de un cielo absoluto. Mi tacto pierde sentido entre tanta columna sin forma. Los ángulos huyeron por la escalera interior.
Mi estado no mejora. Es igual que ayer.
Como si mi alma hubiese perdido su nexo de unión con el suelo.
Desde un rincón de tu cuarto imaginas danzas blancas que entran por las ventanas, que atraviesan paredes lánguidas.
Los recuerdos mezclan la noche con los secretos. Los sonidos de la orquesta se deslizan como dibujos de trazos confusos. Te preguntas por qué la palabra "rápido" sacude tu cabeza, cuántos gestos han podido cruzar tu existencia, qué cantidad de silencio se derrumba detrás de ti.
La luna se inclina majestuosa y solitaria Y brilla desde su espacio azul.
La función de teatro ha quedado interrumpida. Lanzas tu tristeza contra los árboles. Atraviesas montes oscuros. Ignoras las piedras del camino. Persigues formas de luz.
Sólo confías en encuentros improbables, que valgan para algo, que luzcan para siempre.
Me gustaría poder expresar la perversidad que hay en tu ausencia
