Las
paredes emiten un son provisionalmente triste
Si se
pudieran prestar tormentas…
Yo
pediría ahora un cielo con sombras
Y lluvia
estridente para envolver esta intimidad sin compañía
Sobre
las nubes grises deberían planear todos los objetos que desprenden este frío
Me has
entregado las llaves que según tú abren la libertad
Me
siento torpe
Perdido
en esta geografía doméstica
Hasta de
las sábanas se ha deslizado el sentido
Desde la
vieja mecedora:
Una
habitación con niebla
Y una
cama desnuda
Y un
invierno de nieves.
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