En este fuego arden las condenas
Y las infamias amenazan
Desde el otro lado de la calle
Aquí estoy
Contando los siglos en hojas de
papel
Tratando de escuchar la memoria de
épocas que serán futuras
Soy el autor de este manuscrito
Al margen de estéticas y
generaciones
Escribo sobre existencias
desdichadas
Sobre dioses con minúscula
Sobre libros inéditos y fragmentos
rotos
Almacenados en una biblioteca
solitaria y sagrada
Allí donde no hay espacio para esas
palabras que designan el mal
Donde la gente envuelve como un
regalo
Sus declaraciones de amor.
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